"Wir sollten umkehren", drängte Gared, als es im Wald um sie zu dunkeln begann. "Die Wildlinge sind tot."
"Machen euch die Toten Angst?", fragte Ser Weymar Rois mit nur dem Anflug eines Lächelns.
Gared liess sich darauf nicht ein. Er war ein alter Mann, über fünzig, und junge Lords hatte er schon so manchen kommen und gehen sehen. "Tot ist tot", sagte er. "Die Toten sind nicht unsere Sache."
"Sind sie denn tot?", fragte Rois leise. "Welchen Beweis haben wir?"
IN EINER WELT, DIE NUR SOMMER UND WINTER KENNT
braut sich großes Unheil zusammen
man munkelt ein großer krieg stehe an
a b e r . d a s . ist . l ä n g s t . n i c h t . d i e . g r ö ß t e . g e f a h r
Seit der legendären Rebellion von Robert Baratheon sind 17 Jahre vergangen. In den 7 seither gespaltenen Königreichen kehrte eine trügerische Ruhe ein, während der Wunden verheilt und Erben gezeugt wurden. 17 Jahre, 2 Winter und eine sehr lang währende Sommerperiode.
König Eddard Stark stand im Götterhain seiner Ahnen und blickte den Wehrbaum empor. "Der Winter naht.." Murmelte er, während ihm einzig das Rascheln der Blätter antwortete. 17 Jahre voller Lügen, 17 Jahre voller Sorgen. Nie war er es gewesen, der Lord von Winterfell hätte werden sollen. Geschweige denn der König des Nordens. Doch nun saßen sie alle auf ihrem eigenen Thron. Starks, Baratheons, Lannisters, Martells... und doch war es ihm, als könne dieser gewonne Frieden nicht von Dauer sein.
Viel weiter unten im Süden brodelte es gewaltig zwischen den Martells und Lannisters. Die Lannisters weigerten sich den Berg an Dorne auszuliefern, jener Mann der im Krieg Prinzessin Elia geschändet und getötet hatte. Etliche wütende Briefe waren schon hin und her gegangen, doch nun schien es den Herren von Dorne ernst zu sein. Sie hatten Gesandte in die anderen Königreiche geschickt, um Bündnisse zu erneuern und genau das taten auch die Löwen. Fraglich, ob sich diese angespannte Situation beruhigen würde...
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